ПЛАНЕТА ОТКРЫТИЙ

Наравне с простой незаметной изморосью и грибными дождями, я люблю еще и грозу, шумную, яростную, в исступлении бомбардирующую землю своими иголками-дождинками. Только в отличии от первых двух, когда можно выбежать из дома, босиком пробежаться по мокрой траве и покружиться под прозрачными каплями и ярким полукружием эфемерной радуги, за грозой я предпочитаю наблюдать под надежной крышей и за оконным стеклом, целиком закутавшись в плед, уткнувшись в книгу, изредка качая головой и патетично цокая языком: «Ах, вот это мощь стихии!». Те, кто говорят, что прямо обожают грозы – души в них не чают, ага – попросту не оказывались в ее эпицентре, без крыши над головой, не то что без зонта. Когда только и есть, что капюшон, натянутый до подбородка, и шерстяной плащ, нисколько не защищающий от сырости. Покажите мне того человека, который промок и продрог до костей и остался этим очень доволен. То-то же.

Гроза это страшно. Гроза это громко, темно и светло одновременно, мокро в конце концов. Но в этом, согласитесь, что-то есть. Когда деревья всего в пятидесяти саженях превращаются в лишь серые намеки на силуэты, по тропинкам текут настоящие реки с пузырями, а небо трескается и тут же срастается со страшным грохотом прямо у тебя над головой… впору почувствовать себя жалкой букашкой на грозном и беспощадном свете. Не страшно? Страшно. Но в этом и вся соль. И для тех, кто сидит дома, где чувство именно домашнего уюта и защищенности обостряется до предела, и для тех, кто сидит прямо под тучей, извергающей на землю потоки дождевой воды. Черной и суровой тучей, величественно проходящей прочь, унося тьму и грохот дальше, покорять другие земли и стращать других букашек…Этим и так досталось по самое не могу.

И тут-то во всем своем великолепии обнаруживается самое ценное, что есть в грозе. Это время непосредственно после ненастья, когда на смену резким и жестоким порывам ветра приходит полных штиль. Такое спокойствие вряд ли где еще увидишь… В воздухе нет ни одного комара, ни пылинки, ни пушинки. С ярко-зеленых, начисто вымытых листьев в лужи капает вода – след гулявшей буквально минуту назад непогоды, и это, пожалуй, единственное заметное глазу движение. Пройдет еще минут пять, и вокруг снова будет кипеть жизнь. Будут летать и щебетать птицы, снова будут виться вокруг надоедливые комары, мошки и слепни, ветер будет плавно и мягко раскачивать ветки деревьев, поднимется иссушающая жара… А пока всего этого нет – самое время снять постылые сапоги, ступить босыми ногами на холодную и мокрую траву и вдохнуть чистейший, пахнущий озоном воздух… Или, на худой конец, цедя сквозь зубы проклятия, попытаться выжать тяжелый, набрякший кусок шерсти, по чьему-то недоразумению названный плащом. Результат ничтожный, но немного утешает, что хоть что-то сделал. Психология, бес ее подери.