Вторник, 27.06.2017, 13:23Главная | Регистрация | Вход

Меню сайта

Календарь новостей

«  Июнь 2017  »
ПнВтСрЧтПтСбВс
   1234
567891011
12131415161718
19202122232425
2627282930

Форма входа

Приветствую Вас Гость!

Поиск

Мини-чат

Наш опрос

Оцените мой сайт
Всего ответов: 65

Статистика

Хозяева Мира или Машина смерти
 
Пролог.
Этот небольшой рассказ – рассуждение на тему генной инженерии, желания людей довести до совершенства то, что кажется ему неоконченным или неверным. Не все изменения – к лучшему. Некоторое стоит ставить нетронутым, чтобы избежать трагедии.
* * *
Двуцветное поле, блестящие черные и матовые белые клетки. Резные, ажурные, остроконечные фигуры людей, башен, всадников. Тридцать два безвольных участника.
Тонкие губы скривились толи в презрительной усмешке, толи в улыбке. Отсветы неживого электрического света делали кожу кронпринца неестественно белой, бесцветными бликами-пятнами застыли в лишенных определенного цвета глазах отсветы светильников.
Замершая в обтянутых черной тканью перчатки пальцах – дерзко-снежная фигурка воина. Не нерешительность, не задумчивость. Просто чтобы сидящий напротив, противник по игре, слуга – по должности, снова ощутил свою слабость и незначительность перед ним.
Легкий, приглушенный стук, когда фигурка опускается на истертую почти до зеркального блеска клетку.
-Ты проиграл.
Фигура напротив церемониально опускает голову. Милорд кронпринц выигрывает шестую партию подряд. Не в правилах слуги или побежденного высказывать свое к этому отношение.
-А теперь…- он слегка растягивает слова,- мой выигрыш.
Игра на желание. В этом сошедшем с ума мире – это последнее, что может поставить на кон слуга. Отказаться или не выполнить – просто не приходит в голову.
Потребуй Он жизнь проигравшего – тот только спросит «как».
Ген подчинения, в противовес которому просто нечего поставить.
-Что вам будет угодно, милорд?
Глаза кронпринца скользят по облаченной в светло-серое фигуре со склоненной головой. Никакого выражения, словно только в ответ на что либо рождается чувство или отношение, отражающееся в глазах цвета пыльного льда.
-Я не бываю за пределами Города…-голова проигравшего опускается еще ниже, поклон становится еще более рабским. Слова господина – не приказ, не предостережение, а простые слова, от которых так отвыкли – не предназначены для слуха слуги. –Ты расскажешь Мне, что находится за городской стеной.
На мгновение расширившийся зрачок.
Дрожь, ледяной иглой скользнувшая по позвоночнику.
-Боюсь, это будет неприятно Вашему слуху, Милорд…
-Ты смеешь мне противоречить?
-Нет, Милорд! – нотки страха, прорвавшиеся в голос, выдали слугу с головой.
Тонкие губы кронпринца искривились в подобии улыбки.
-Я всего лишь Ваш слуга, и…
-Запомни это. – он откинулся на спинку кресла, закинув ногу на ногу и приготовился слушать. –Итак?
***
-Я не должен был этого Вам говорить, никогда, но Ваше желание – я не могу не подчиняться.
Пожалуй, мне стоит начать с того, что наш Город – единственное место в мире, где еще осталась жизнь. Да, вам сейчас это кажется ложью, но, поверьте мне, Милорд, это так. Жизнь Города всецело зависит от Центральной установки, поддерживающей микроклимат под Куполом, тем самым, позволяя нам жить. Как бы далеко не шагнули технологии, как бы быстро не развивалась наука – человек, если то, что от него осталось, еще может так называться, по-прежнему нуждается в воздухе, воде, свете и пище. Каким бы совершенным он не стал – это лишь модель, искусственно модифицированный вариант того, исходного, изначального Человека, который хотел быть лучше. Здесь, под Городским куполом, ограниченные Городской Стеной – мы живем бесконечно долго, сколько не снилось нашим предкам, мы не болеем, мы полноценны и физически здоровы. По долгу можем обходиться без света, воздуха, воды, пищи – но все же не бесконечно. Человек, никогда не бывший слабым, хотел стать Совершенным, он довел все мыслимые критерии до возможного максимума, но… мы уничтожаем себя изнутри.
Взгляните, Милорд, у нас больше нет необходимости в Суде – человек уже рождается с геном подчинения, да и зачем преступления, убийства, кражи, когда сбылась извечная мечта – мы все одинаковы. Да, я вижу удивление и недоверие в Ваших глазах. Действительно, в это сложно поверить, но все мы – один единственный ген, слегка измененный в каждом случае, чтобы мы не были абсолютно идентичны. Глупо, да, но Генохранители каждый день «переставляют местами кусочки разноцветной мазайки», даря, создавая по правде, для нас иллюзию индивидуальности.
Вам так хочется мне не верить, но Ген не позволит мне говорить неправду и Вы это знаете. Да, Вы и я – просто созданные нами самими миражи того, от чего мы хотели отказаться. Не смогли. Оказалось, есть нечто, неподчинимое, нечто заставляющее нас снова и снова идти по кругу, уничтожая себя изнутри.
Декаданс наших обреченных на совершенство жизней. Там, за Городом – нет ничего. Огромная, мертвая пустыня. Только пыль, гонимая ветром. Вам все еще говорят, что ТАМ дикий, неизведанный, потерявший цивилизацию мир. Нет, это не ложь, это Легенда, которая ДОЛЖНА стать вашей правдой. Иначе…нет, мы не обречены, просто так хочется замедлить это падение в Ничто.
Вы сейчас, должно быть, думаете, что стоит раз и навсегда остановить эту «машину смерти»? Думаете. Я вижу это по Вашим глазам. Поверьте. Вы – не первый из Правителей Великого Города, желающих этого. Наверное, так и стоило бы поступить, уничтожить все раз и навсегда, погибнуть, но хотя бы не позволить нашим детям стать такими же, как Мы. Пожалуй, это было бы хорошо. Но мы сами поймали себя в ловушку. Все, созданное из лучших побуждений – когда нибудь оборачивается против Нас. Мы создали Ген подчинения, запустив медленно запустившуюся «Машину смерти». А отключить ее – не посмеем.
Вам кажется, что можно найти способ, можно остановить это…Милорд, Вы же Сами найдете для себя десятки причин. По которым Вы НЕ можете этого сделать. А после Вас будут другие, другие – но точно такие же, которые так же захотят и не посмеют…
Мир вокруг был уничтожен людской алчностью, не умением вовремя остановиться. Чтож, скоро и Наш Город изничтожит сам себя, осталось лишь несколько ступеней, несколько витков спирали, несколько оборотов колеса нашей «Машины смерти»…

Copyright MyCorp © 2017 | Бесплатный хостинг uCoz