ПЛАНЕТА ОТКРЫТИЙ

Это прописная истина

А. К. Толстой "Пусть тот, чья честь..."

— Я слышала, что писатели формулируют мораль, взгляды, даже все будущее поколение. А это немалая ответственность! Вам нужно писать осторожнее, ответственнее…

Я постарался удержать вздох. Писатель — единственная в мире профессия, в которой все знатоки. Вот не подсказывают же токарю, в какую сторону крутить шпиндель и как затягивать суппорт, не советуют банкиру, как лучше провернуть с фьючерсными контрактами, тем более не подсказывают математику, как умножить лямбду на симбду, но писателю… Лесорубы, инженеры, садоводы, знатоки корабельных узлов, специалисты по оружию, эксперты-политики и умельцы по заточке мечей — все берутся учить, как писать. Что делать человеку с нормальной психикой, как выстоять против такого натиска? Ведь многие все-таки ломаются, начинают делать «как правильно», и тогда хана их литературе, а им — как писателям. Другое дело — люди с неправильной психикой, как, скажем, я, самый умный и замечательный. Пока не оторвали крылья, я успел взять на вооружение железобетонное, несокрушаемое: «Чуден Днепр при тихой погоде. Редкая птица долетит до середины реки…» И пусть, если хотят, сперва подсказывают великому Гоголю, что есть птицы, которые не только долетят до середины, но и кое-как перелетят даже на тот берег! И даже начнут листать справочники о путях миграции птиц на юга. И после того как им придется признать Гоголя дураком и дебилом, не умеющим писать, я могу скромно встать рядом с Гоголем, Пушкиным и прочими львами толстыми, у которых этих поэтических гипербол видимо-невидимо. Правда, стоит добавить, что однажды в ходе дискуссии по поводу этой фразы, после веселой пирушки, были высказаны предположения, что гениальный автор сделал ударение не на «птице», а на «редкой», ибо в самом деле такая редкая птица, как попугай, кое-как дотянет до середины Днепра и склеит ласты, а другая редкая — страус утопнет еще возле берега. А пингвин или киви не полетят вовсе. Другие справедливо указывали, что великий Гоголь мог иметь в виду, что птица полетит не поперек, а вдоль Днепра, Украина — почти Россия, у нас и мосты строят не поперек, а вдоль, тут уж в самом деле редкая до середины… Словом, в произведениях гениальных классиков в самом деле можно всегда находить что-то новое, неизведанное, глубинное! И прочитывать всякий раз по-новому, доказывая, что раньше писали лучше! Помню, после первой моей книги, что успела выйти еще до падения режима, один из
общих приятелей-книжников, оказавшийся к тому же вторым секретарем обкома комсомола, так представлял меня своим знакомым: смотрите, ведь просто же литейщик, а какую сильную книжку написал! Когда он это повторил дважды, я научился поддакивать: да-да, а какую бы книжку написал, если бы захотел, второй секретарь обкома комсомола! То есть в страстном желании найти ляпы и ткнуть писателя в них носом лежит неосознанное мнение, что, мол, если бы я преодолел свою лень и сел писать, то уж написал бы намного лучше! И пусть этот человек вслух отнекивается, мол, бог таланта не дал, чукча — читатель, а не писатель, но он абсолютно уверен, что смог бы сделать намного лучше. Ведь он, в отличие от писателя, точно знает, как затачивать мечи, заряжать танк, выращивать грибы… А мешает стать величайшим писателем только лень. Вообще только она мешает развиться всем нашим уникальным и замечательным талантам, потому в ней признаются все очень охотно… да еще нехватка времени вредит: ведь надо ж и козла забить, и за пивком посидеть, и жвачку для глаз посмотреть, и кости перемыть всем этим политикам, что не умеют руководить, да писателям, что не умеют писать, футболистам, что не умеют играть, певицам, что не умеют петь, а юбки короткие носют. Я опустил взгляд на ее великолепные загорелые ноги, ладно, ей можно и юбку короткую, и все короткое. Когда вот так говорит, то кровь приливает только к верхней голове, чтобы подыскать аргументы.

(Ю.А. Никитин «Великий маг»)

Nex, это где так? я обычно сталкиваюсь с обратной ситуацией – хвалят все с удовольствием, а вот чтобы поругать… приходится выпрашивать.

А по поводу

//Мышление у всех разное, а потому созданное писателем может быть не понято (или еще хуже - неправильно понято) читателем. И тогда читатель этот может и раскритиковать "неправильность"//

Дк, так оно и должно быть – это абсолютно нормально и естественно, что произведение разными читателями воспринимается и понимается (хотя это слово в контексте мне не совсем нравится) по-разному, хорошие стихи (о прозе не берусь судить) тем и хороши, что оставляют читателю простор для творчества, всё как у Анненского: читатель – со-переживатель и со-творец… Но для этого должна быть совместимость автор-читатель.
И слова «неправильность» и «нехорошесть» мне не очень нравятся, я бы сказала «непопадание» и «неточность»… ИМХО

А вообще, почему-то сегодня со словом критика ассоциируется что-то в большей степени негативное, а ведь в литературном смысле это слово изначально никакого негатива не несет, литературная критика – это подробный разбор произведения, т. е. по определению – штука очень полезная, и очень жаль, что так редко можно нарваться на настоящую умную, тонкую, профессиональную критику, вот её как раз получать чертовски приятно, даже если твоё произведение разносят в пух и прах...

З.Ы. Позор, но так давно не сидела не на каких форумах (хотя я вообще на них редко бываю), что забыла какая кнопочка цитирует, а в английском не сильна. Подскажите???

Добавлено (23.06.2008, 21:34)
---------------------------------------------
А вот пример критики на тему "понимания" (Отрывок из книги Е.Клюева - "Между двух стульев"):

Одному моему знакомому очень не нравилась сказка «Курочка ряба». Он не понимал ее. Поступки героев этой сказки казались ему дикими выходками. Рассуждал он примерно так.
«Жили себе дед да баба. Была у них курочка ряба» – это нормально: деды и бабы действительно живут на свете, и у них обычно водится какая нибудь живность. «Снесла курочка яичко – яичко не простое, а золотое» – что же, предположим. Примем это как допущение… А вот дальше… Дальше начинаются совершенно не мотивированные действия героев. Посудите сами: «Дед бил, бил – не разбил». Зачем, спрашивается, он это яичко бил, если понял, что оно золотое? Золотые яйца не бьются – каждому ясно. «Баба била, била – не разбила» – экая глупая баба! Мало ей, что яйцо золотое, так ее и печальный пример деда ни в чем не убедил… Идем дальше: «Мышка бежала, хвостиком махнула – яичко упало и разбилось». Как же оно, интересно, разбилось, когда золотые яйца (см. выше) не бьются? Ладно, примем это как второе допущение. Но что ж потом? А потом – «Плачет дед». С чего бы это? Ведь за минуту до разбиения яйца мышью сам он стремился к тому же результату! Очень непоследовательный получается дед… Или этот дед настолько мелочен, что ему важно, кто именно разбил яйцо? Непонятно. «Плачет баба» – опять же глупая баба! Механически повторяет все, что делает дед. «А курочка кудахчет: «Не плачь, дед…» – Стоп! Если курочка ряба умеет говорить, то почему же раньше она молча следила за бессмысленными поступками деда и бабы, почему не возмутилась, не объяснила ситуации? Подозрительная курица… Так вот, она говорит: «Не плачь, дед, не плачь, баба, снесу я вам яичко другое – не золотое, а простое!» Тоже мне, утешение: плакали то они о золотом!.. И вообще – будь яичко с самого начала простым, никакой трагедии не произошло бы: дед благополучно разбил бы его с первого раза без посторонней помощи. И даже баба бы разбила. Но на этом сказка кончается. Что ж это за сказка такая? А вот представим себе: «Жили себе дед да баба. Была у них курочка ряба. Снесла курочка яичко – яичко не простое, а золотое. Обрадовался дед. Обрадовалась баба. Взяли они яичко и понесли на рынок. И там за это золотое яичко продали им десять тысяч простых. Сто яичек они съели, а остальные протухли»… Чудная сказка! Я дарю ее моему знакомому: пусть рассказывает своим внукам и правнукам про оборотистых деда и бабу, а мы с вами давайте поставим перед собой вопрос: что же все таки делать с золотым яичком? Ответ на этот вопрос может быть только один: делать с золотым яичком нечего – и что бы ни предприняли дед и баба, все одинаково нелепо, потому как для них золотое яичко – это привет из другой реальности. Это бабочка, залетевшая в комнату, где ей не выжить. Это персиковая косточка, брошенная в снег, где ничего не вырастет из нее. Это прекрасное стихотворение на не известном никому языке… «Дар напрасный, дар случайный». Всему – свое место.

А насчет критики - неужели только я ее не люблю? О.о